он был Принцем.
такие Принцы есть в каждой компании - мы зовем их ваньками и серегами
и не представляем, что было бы, если бы Принца не было.
с такими Принцами нам запрещают водиться родители, мол, у Принца в голове одни мотоциклы и девочки,
мол, Принц курит и вообще, он тебя ничему хорошему не научит,
мол, Принц только и думает о том, как бы посадить тебя на иглу, стибрить твой телефон, а потом изнасиловать в грязном, зассаном кошками подъезде.
какой, блять, Принц нехороший.

тем не менее все очкастые толстозадые ботанички,
все красотки на десятисантиметровых каблуках,
все девочки для битья, которые на переменках рыдают, заперевшись в кабинке женского туалета,
все по нему сохли, разве нет?
все хотели его получить,
словно он не Принц, а Приз.
все от него чего-то ждали. чего-то хотели.
а если не получали желаемого - все, Принц плохой.

а еще у Принца была Пастушка.
она единственная, кто понимал, что Принц не идеален.
что он тоже дышит,
что у Принца есть сердце, которое гонит кровь.
и что когда -нибудь оно остановится.


ну так вот.
у Принца была Пастушка.
и жил он недолго, но счастливо.
наверное.
а потом Принца не стало.

[я его убила].