вот живет себе человек. просто человек, со своими плюсами и минусами, со своими тараканами в голове.
предположим, есть у него какой-нибудь талант.
ты читаешь его блоги, твиттеры, стеночку вконтакте, смотришь видео, где он дурачится с друзьями, играет на гитаре, поет или стихи читает, неважно.
возможно, он иногда в чем-то ошибается, пишет какую-нибудь глупость, делает дурацкие ошибки в словах, у него не все в порядке с дикцией.
ты вот смотришь на все это и... все это так мило. так искренне. ты чувствуешь, что это точно такой же человек, как ты. живой. он дышит, кушает, не высыпается и в туалет ходит.
а потом человек становится известным.
теперь посты в твиттере за него пишет целая команда сорокалетних мужиков. а другая команда мужиков за него решает, что ему говорить, что думать, как жить.
одна оболочка от него остается. и то не факт - нарощенные волосы, ногти, сиськи, цветные линзы, толпа стилистов и гримеров, сплошной фотошоп на фотографиях.
ощущение реальности этого человека пропадает. и чем он известнее, там менее он настоящий.